La Joconde a mal aux dents

Sur une « route » blanche, un homme bouge et parle. Il parle son quotidien, ses sentiments, ses pensées, son roman. Il dit tous les mots qu’il dit et qu’il pense et qu’il écrit tout au long d’une journée faite de mots comme n’importe quelle journée. Mots qui se forment sans prévenir dans notre esprit, qui nous assaillent, nous tyrannisent, mots des autres qui font naître les nôtres, mots d’amour qui font naître un roman. Il est seul. Il parle. Sa solitude est peuplée des autres, ceux de la vie, ceux de l’amour, de l’amitié, du roman, ceux des mots, Léonard de Vinci, le plombier, la voisine, le chien, Monna Lisa, la fille adolescente, la femme aimée, les clients, la liste est longue de ceux qui se bousculent et le bousculent dans sa solitude d’homme ordinaire. Et lui, au milieu de tout ça, au milieu des bombes, les pieds rivés au pipi de son chien, la tête dans les nuages Renaissance, il bouge, et il parle, obsédé par les secrets de Léonard de Vinci, qui étudiait les battements d’ailes et disséquait des cadavres pour tenter de comprendre les hommes…